Чудовищный Достоевский...

Лет 15 тому назад я решила перечитать Достоевского. То ли время пришло, то ли неловко стало. Как же! Я же пытаюсь разглядеть в себе даму интеллигентную - читающую, познающую, анализирующую.
Нам и в школе и в университете внушали, что Толстой и Достоевский – это наша слава, наше гениальное русское умение жить сострадая, сопереживая, творцы, гиганты мысли. Нужно как-то научиться понимать глубинные душевные терзания русского человека, о котором так много дискутируют во всем мире, что-то же находят в нас не то! Или наоборот то ...
В школе я терзаться ими не могла, не хотела сострадать, мне желалось влюбляться, бегать ни дискотеки, придумывать какие-то театральные заморчки с друзьями, петь...Стыдно? Ну, не очень...
И тягостные размышления Раскольникова меня совершенно не задевали. Хотя свою честно заработанную пятерку по литературе я таки получила в аттестате. Гены предков сработали – нельзя мне было учиться плохо.
Когда грянул возраст Христа, мне, вдруг, показалось, что я должна перечитать Достоевского, чтобы разобраться с ним окончательно и бесповоротно. Мой писатель Федор Михайлович или же я окончательно свалюсь в фантастику, детективщину, бульварную развлекуху.
Перечитала.  Поняла, что больше этого делать не могу. Подряд четыре романа Достоевского практически «снесли мне крышу».
Я поняла, он – гений. Но читать его невозможно.
Два месяца отлеживалась по вечерам с книгами Ремарка, Кристи, Френсисом, Азимовым, Нортон. Чуть позже, спустя несколько лет, как реанимирующая помощь на полки в домашней библиотеке встали томики Моэма, Веллера, Олди...Как за валерьянку, порой, хваталась за Устинову или Мельникову.))))))
А причина моего благоговения и несовпадения в душевных переживаниях над книгами Достоевского всего лишь в том, что его невозможно читать плоско.
Цитирую Хэмингуэя (О Достоевском): «Я никак не мог понять, как человек может писать так плохо, так безнадежно, так чудовищно плох, и производить при этом такое сильное впечатление».
А потому что Достоевский – гениальный психолог. Его образы взрывают глубинные процессы в твоей душе. Каждый герой пропускается через себя и глубоко плевать на то, как именно стилистически эти образы преподносятся. Ты начинаешь жить их жизнью, тебе становится точно также плохо, тошнотворно, страшно, грязно, стыдно... И отцепиться от этих ощущения до последней страницы нет никакой возможности. Кошмар наяву!
Умница Веллер подсказал то, что я мучительно пыталась понять в себе, чего стеснялась - почему же я больше не хочу читать Федора Михайловича. Что во мне не так.
«Не надо искать у гениального и беспощадного копателя глубин душ человеческих - Достоевского – шедевров стиля. Не ну надо, понимаете... Так же как в жемчуге не нужно искать, допустим, содержание золотого песка. Ну разные это вещи.»
«Еще пример. Человек шел по пустыне и встретил льва. Побледнел и убежал. Это банальность. Человек шел по пустыне и встретил льва. Покраснел и остался на месте. Это Достоевский».
Вот здесь я и зависла...Совершенно точный мазок в палитре. Последний завершающий аккорд в симфонии моего понимания Достоевского.
Короче. Если вы у Достоевского не будете искать шедевров стиля, то это, может быть, поможет получить наслаждение.
Не психуйте, если не можете насладиться словом. Не это в нем важно.
Пожалуй, пора вернуться к нему...)))